Una “Margherita” per me&Chiara…
Riccardo Cocciante - Festival di SanRemo (1999)
Quando mi chiedo perché amo la letteratura, mi viene spontaneo rispondere: perché mi aiuta a vivere. Non le chiedo più, come negli anni dell'adolescenza, di risparmiarmi le ferite che potevo subire durante gli incontri con persone reali; piuttosto che rimuovere le esperienze vissute, mi fa scoprire mondi che si pongono in continuità con esse e mi permette di conoscerle meglio. Non credo di essere l'unico a pensarla così. Più densa, più eloquente della vita quotidiana ma non radicalmente diversa, la letteratura amplia il nostro universo, ci stimola a immaginare altri modi di concepirlo e organizzarlo. Siamo tutti fatti di ciò che ci donano gli altri: in primo luogo i nostri genitori e poi quelli che ci stanno accanto; la letteratura apre all'infinito questa possibilità d'interazione con gli altri e ci arricchisce, perciò, infinitamente. Ci procura sensazioni insostituibili, tali per cui il mondo reale diventa più ricco di significato e più bello. Al di là dall'essere un semplice piacere, una distrazione riservata alle persone colte, la letteratura permette a ciascuno di rispondere meglio alla propria vocazione di essere umano.
Tzvetan Todorov, La letteratura in pericolo
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Marchese Onofrio del Grillo (Alberto Sordi)
Il Marchese del Grillo (1981)
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Sembra un fine settimana come gli altri in casa Priore: il sabato passa con Rosa affaccendata nella preparazione del suo famoso ragù, ma nelle sue movenze s'indovina un certo nervosismo accentuato da quello del marito Peppino che la rimprovera per ogni minima cosa e che se la prende con chiunque gli capita a tiro: con il figlio che si confida con il nonno invece che seguire i suoi consigli, con la figlia Giulianella che si litiga con il fidanzato, con la zia Memè che tormenta il figlio con inutili cure mediche... Insomma il clima familiare si sta surriscaldando al punto che è inevitabile l'esplosione che avverrà il giorno dopo soprattutto nei confronti di un estraneo alla famiglia il vicino di casa il ragioniere Luigi Iannello, che con la moglie è stato invitato per il pranzo domenicale.

Il ragioniere, senza secondi fini ma proprio per il suo naturale carattere espansivo e amichevole, frequenta casa Priore con una certa invadenza ma mostrandosi sempre amico di Peppino e particolarmente affabile verso la padrona di casa. Ed è proprio il ragioniere la causa dell'improvvisa e imprevista scena che mette in opera Peppino sconvolgendo e mandando all'aria il pranzo della domenica. La moglie sconvolta dalla scenata di gelosia, che è rivolta soprattutto a lei e che è il risultato delle incomprensioni che si sono accumulate e che hanno minato il rapporto della coppia, viene colta da un leggero malore. Assistita dalle cure premurose dei familiari passa la giornata domenicale mentre Peppino sconsolato e amareggiato, pentito da quanto ha fatto e detto, addolorato per aver causato il malessere della moglie, si sente incompreso da tutti. Arriva finalmente il lunedì: la famiglia Priore con animo più tranquillo riflette su quanto è accaduto il giorno prima e capisce che in fondo il motivo che ha fatto nascere il litigio della coppia è l'amore che ancora li unisce. Marito e moglie alla fine si dicono quello che finora hanno tenuto nascosto nei loro animi e dal chiarimento rinasce il ricordo del loro amore che ancora li terrà uniti.
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presenta
Due anziani coniugi – Federico e Isabella - anziani non decrepiti, si vedono obbligati a lasciare l’appartamento in cui vivono al proprio unico figlio, per consentirgli di abitare in città. Sono costretti così a ritirarsi come “vuoti a rendere” in una casetta di campagna, in un contesto tradizionalmente considerato più consono alle esigenze di persone di una certa età.
Intorno al baule che stanno approntando per la partenza, prendono corpo i ricordi di tutta una vita trascorsa insieme, con le immancabili speranze disattese, le aspettative e i sogni non realizzati, il disagio per un presente frustrante e un futuro incerto.
Federico sembra soffrire molto la situazione che fa emergere ancora di più la durezza delle occasioni mancate, dei torti subiti, delle opportunità mai colte e quindi rimpiante. Isabella sua moglie sembra voler ribaltare la situazione “punitiva” in un’occasione da sfruttare, quasi una sfida da raccogliere.
Certo vengono fuori le incomprensioni, le cose trascinate per anni e mai esplicitate, ma sono appunto incomprensioni, perché il cuore del rapporto è intatto e resiste alle cose mai dette e finalmente confessate, come il possibile tradimento mai consumato e forse mai nemmeno veramente desiderato. Il rimpianto per quel viaggio a Parigi tanto sognato e mai effettuato, la carriera di lui mortificata dalla poca fortuna e…
Malgrado la leggerezza dei toni, la vicenda affronta tasti seri e la morale che può apparire consolatoria e forse troppo semplificata racconta una verità semplice ma essenziale: l’amore c’è e resta inalterato e i due protagonisti, lungi dall’essere “vuoti a rendere”, trovano nella pienezza del reciproco sentimento la voglia di affrontare l’ennesima sfida.
- Dimmi una verità, Federico
- Tutte le verità, Isabella
- Dimmi una dolcezza, Federico
- Tutte le dolcezze, Isabella
- Raccontami di un sogno, di un desiderio, di un pensiero, di un tradimento, di una fedeltà, di una malattia…
- Isabella, nella storia di due persone che si vogliono bene, c’è spazio per tutta questa roba… Sì, bisogna poterci contare su tutte queste cose…
- L’amore è come un grande magazzino, dove uno ripone tutto e poi, all’occorrenza, tira fuori un po’ di paura, un po’ di tristezza, un po’ di angoscia, un po’ di felicità... Un magazzino, eh? Un gardaroba, uno spaccio!
Inutile sottolineare la prestazione di Paolo Ferrari e Valeria Valeri che riaffrontano ancora una volta, dopo molti anni, questo testo. Sotto la sapiente e discreta regia di Giancarlo Zanetti questi due fuori classe riescono a dare ai personaggi la credibilità e lo spessore che derivano certo da un sapiente mestiere, ma anche e forse soprattutto da una personale sensibilità umana di chi si cala in un ruolo semplicemente, come in una seconda pelle. (Rai.it - Palcoscenico)
“Vuoti a rendere” di Maurizio Costanzo debutta al Teatro Valle di Roma nel 1972 interpretato da Arnoldo Foà, che ne curerà la regia, e Cecilia Sacchi.
Nel 1985 grazie a Edoardo Padovani, che gestiva il Teatro Parioli, la commedia “ripartì” con la regia di Massimo Cinque e interpretata da Valeria Valeri e Paolo Ferrari. La produzione continuerà nel 1986/87. Poi un'altra sosta. Lo spettacolo verrà ripreso nel 1993 prodotto da Giancarlo Zanetti. La regia è firmata da Gianni Fenzi per la ditta Valeria Valeri e Paolo Ferrari.
La produzione continuerà nel 1994/95. Poi Valeri e Ferrari, dopo anni di successi, decidono di prendere strade diverse.
Nel 2006, in occasione dei 40 anni del Festival Borgio Verezzi, i due attori riprendono “Vuoti a rendere”. Giancarlo Zanetti lo produce e ne cura la regia. Per tutta la stagione 2006/07 lo spettacolo girerà nei teatri più importanti, dal San Babila di Milano allo Stabile di Catania. Per questa edizione le musiche sono di Luciano Francisci e la scenografia di Sebastiano Romani.
È una coppia teatrale straordinaria, se pensiamo che Valeria Valeri ha tagliato il traguardo degli 86 anni e Paolo Ferrari ha toccato gli 80.
Maurizio Costanzo ha dichiarato: “Mi hanno fatto sentire autore. Autore di repertorio non episodico”.
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L'indifferenza è il peso morto della storia. E' la palla di piombo per il novatore, è la materia inerte in cui affogano spesso gli entusiasmi più splendenti, è la palude che recinge la vecchia città e la difende meglio delle mura più salde, meglio dei petti dei suoi guerrieri, perché inghiottisce nei suoi gorghi limosi gli assalitori, e li decima e li scora e qualche volta li fa desistere dall'impresa eroica.
L'indifferenza opera potentemente nella storia. Opera passivamente, ma opera. E' la fatalità; e ciò su cui non si può contare; è ciò che sconvolge i programmi, che rovescia i piani meglio costruiti; è la materia bruta che si ribella all'intelligenza e la strozza. Ciò che succede, il male che si abbatte su tutti, il possibile bene che un atto eroico (di valore universale) può generare, non è tanto dovuto all'iniziativa dei pochi che operano, quanto all'indifferenza, all'assenteismo dei molti. Ciò che avviene, non avviene tanto perché alcuni vogliono che avvenga, quanto perché la massa degli uomini abdica alla sua volontà, lascia fare, lascia aggruppare i nodi che poi solo la spada potrà tagliare, lascia promulgare le leggi che poi solo la rivolta farà abrogare, lascia salire al potere gli uomini che poi solo un ammutinamento potrà rovesciare. La fatalità che sembra dominare la storia non è altro appunto che apparenza illusoria di questa indifferenza, di questo assenteismo. Dei fatti maturano nell'ombra, poche mani, non sorvegliate da nessun controllo, tessono la tela della vita collettiva, e la massa ignora, perché non se ne preoccupa. I destini di un'epoca sono manipolati a seconda delle visioni ristrette, degli scopi immediati, delle ambizioni e passioni personali di piccoli gruppi attivi, e la massa degli uomini ignora, perché non se ne preoccupa. Ma i fatti che hanno maturato vengono a sfociare; ma la tela tessuta nell'ombra arriva a compimento: e allora sembra sia la fatalità a travolgere tutto e tutti, sembra che la storia non sia che un enorme fenomeno naturale, un'eruzione, un terremoto, del quale rimangono vittima tutti, chi ha voluto e chi non ha voluto, chi sapeva e chi non sapeva, chi era stato attivo e chi indifferente. E questo ultimo si irrita, vorrebbe sottrarsi alle conseguenze, vorrebbe apparisse chiaro che egli non ha voluto, che egli non è responsabile. Alcuni piagnucolano pietosamente, altri bestemmiano oscenamente, ma nessuno o pochi si domandano: se avessi anch'io fatto il mio dovere, se avessi cercato di far valere la mia volontà, il mio consiglio, sarebbe successo ciò che è successo? Ma nessuno o pochi si fanno una colpa della loro indifferenza, del loro scetticismo, del non aver dato il loro braccio e la loro attività a quei gruppi di cittadini che, appunto per evitare quel tal male, combattevano, di procurare quel tal bene si proponevano.
I più di costoro, invece, ad avvenimenti compiuti, preferiscono parlare di fallimenti ideali, di programmi definitivamente crollati e di altre simili piacevolezze. Ricominciano così la loro assenza da ogni responsabilità. E non già che non vedano chiaro nelle cose, e che qualche volta non siano capaci di prospettare bellissime soluzioni dei problemi più urgenti, o di quelli che, pur richiedendo ampia preparazione e tempo, sono tuttavia altrettanto urgenti. Ma queste soluzioni rimangono bellissimamente infeconde, ma questo contributo alla vita collettiva non è animato da alcuna luce morale; è prodotto di curiosità intellettuale, non di pungente senso di una responsabilità storica che vuole tutti attivi nella vita, che non ammette agnosticismi e indifferenze di nessun genere.
Odio gli indifferenti anche per ciò che mi dà noia il loro piagnisteo di eterni innocenti. Domando conto ad ognuno di essi del come ha svolto il compito che la vita gli ha posto e gli pone quotidianamente, di ciò che ha fatto e specialmente di ciò che non ha fatto. E sento di poter essere inesorabile, di non dover sprecare la mia pietà, di non dover spartire con loro le mie lacrime. Sono partigiano, vivo, sento nelle coscienze virili della mia parte già pulsare l'attività della città futura che la mia parte sta costruendo. E in essa la catena sociale non pesa su pochi, in essa ogni cosa che succede non è dovuta al caso, alla fatalità, ma è intelligente opera dei cittadini. Non c'èin essa nessuno che stia alla finestra a guardare mentre i pochi si sacrificano, si svenano nel sacrifizio; e colui che sta alla finestra, in agguato, voglia usufruire del poco bene che l'attività di pochi procura e sfoghi la sua delusione vituperando il sacrificato, lo svenato perché non è riuscito nel suo intento.
Vivo, sono partigiano. Perciò odio chi non parteggia, odio gli indifferenti.
Antonio Gramsci, La Città futura
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Ogni lettura sarà introdotta da Riccardo Bruscagli
3 aprile 2008, ore 16.30

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